А.
Архангельский
Тучи черные в
небе носятся;
Ветер яростно с лесом в бой вступил.
Из груди моей звуки просятся,
Не сдержать мне их, не хватает сил.
Горе лютое,
безысходное
И внутри в груди, и везде кругом;
Им опутана мощь народная,
Он, закованный, спит могильным сном.
В нищете, в
слезах лица бледные.
Для него уж нет в жизни светлых дней, —
Сколько тяжести, люди бедные,
Вы выносите на спине своей!
А враги сидят
и с презрением
Топчут в грязь тебя, издеваются,
Пот и кровь твои проливаются...
И замолкнул ты в отупении.
О, проснися ты,
подымись скорей!
Не жалей своих молодецких сил,
Посмотри кругом — уже с давних дней
Ветер яростно с лесом в бой вступил.
1878
|