Брось пилотку, пусть проверят,

Может, запах их проймёт,

Может, запаху поверят,

Что война — она не мёд.

Что на посохе солдатик

С перестрелянной судьбой

Награждён не к круглой дате,

А за выигранный бой.

Кто войну не тихой сапой

Прослонялся по тылам,

Знает: горький этот запах

Приживляется к телам.

Только вряд ли это здесь им

Втешешь, бледного бледней —

Победителем в собесе

Выйти во сто крат трудней.

Здесь ори, хоть заорись им —

“Нет инструкции такой,

Чтобы сразу, без комиссий,

Коль с простреленной судьбой!..”.

Не привыкли здесь на веру,

Позакрылись на запор

Эти души-“бэтээры”,

Не пробойные в упор.

А в пилотке, за подкладкой

Ухмыльнулся Дух Войны.

А на посохах ребятки —

За бумажкой вдоль стены.

А бумажка на полушку —

Не расщедрятся, не жди,

Поигравшие в войнушку

В детство впавшие вожди.