Как несправедливо мы судим,

Как горько жалеем потом...

Уходят любимые люди.

Пустеют и сердце, и дом.

 

Неважно, что было причиной.

Иные их ждут города...

Но это ещё не кручина,

Уходят порой в никуда.

 

И это уже невозвратно...

Не то, что, мол, где-то живёт

И пишет нам неаккуратно.

 

Он воздух, вода, небосвод -

Вот чем он вернулся обратно.

Как будто его кто-то ждёт.