Я работал музыкантом

В самом шумном кабаке.

И какой-то фраер с бантом,

С толстой денежкой в руке,

Нам сказал, что мы не гожи,

Не оркестр мы, а сброд.

Я ему ударил в рожу

И мне дали сроку год.

Я сидел, как демон в клетке,

Молодой и полный сил.

И дни, как капли из пипетки,

Я давил, давил, давил...

И мечтал, когда опять я

Заявлюсь к себе в кабак

В виде крёстного распятья.

Только вышло всё не так.

Всё же лагерь, он есть — лагерь.

Объяснять мне не с руки,

Что не все в нём — бедолаги,

Что не все в нём — мужики.

Активисты есть в нём тоже.

И был один такой сексот.

Я ему ударил в рожу

И мне ещё впаяли год.

Был ещё менток - начальник —

Нет ни слуха, ни ума.

Он сказал: “Что год не чалить?

Год — курорт, а не тюрьма!”

Он сказал, что чем-то схожий

Я для общества с прыщом.

Я ему ударил в рожу

И мне добавили ещё.

И вот, сижу, как демон в клетке,

Табаком себя травлю.

И дни, как капли из пипетки,

Всё давлю, давлю, давлю...

И мечтаю, что я в раже

В кабаке глотну фужер.

Ну, когда, когда, когда же

Рожи кончатся уже?