Простите мне, кому не всё равно,

Простите карты, женщин и вино,

Нечастые капризы, Дом кино

И то, что рвусь на Ладогу весной.

И то, что часто занят телефон,

Что ночью как-то загнанно дышу,

Простите то, что иногда хриплю, как он,

И что весёлых песен больше не пишу.

 

Простите то, что не рождён в войну,

Все те, кто ставит мне стихи о ней в вину,

Простите суд и первую жену,

И то, что верил тем, кто подло обманул.

А также брошенное поприще врача

Простите все, кого я откачал,

А те, кого душа моя смешит,

Простите мне измотанность души.

 

Простите мне лихих моих "друзей",

Что греют руки на струне моей,

Тоску по вдаль унёсшимся годам,

Простите всё, что я вам не отдам!

Простите то, что честь я отдаю

Лишь тем, с кем дрался в штыковом бою,

Что с подозреньем к тем, которые не пьют,

А после хором с нами за столом поют.

 

Простите то, что я хочу в Париж,

Не насовсем, а так - на месяц-два.

Простите, что Стржельчика я "Стриж"

Зову, а как же ленинградцу его звать!

Простите всё, чем жил я и живу,

Простите всё, чем буду жить ещё.

Простите то, что на поминки не зову -

Мне нынче помирать какой расчёт!