Наши предки лезли в клети

И шептались там не раз:

"Туго, братцы... видно, дети

Будут жить вольготней нас"

 

Дети выросли. И эти

Лезли в клети в грозный час

И вздыхали: "Наши дети

Встретят солнце после нас".

 

Нынче так же, как вовеки,

Утешение одно:

Наши дети будут в Мекке,

Если нам не суждено.

 

Даже сроки предсказали:

Кто - лет двести, кто - пятьсот,

А пока лежи в печали

И мычи, как идиот.

 

Разукрашенные дули,

Мир умыт, причёсан, мил...

Лет чрез двести? Черта в стуле!

Разве я Мафусаил?

 

Я, как филин, на обломках

Переломанных богов.

В не родившихся потомках

Нет мне братьев и врагов.

 

Я хочу немножко света

Для себя, пока я жив,

От портного до поэта -

Всем понятен мой призыв...

 

А потомки... Пусть потомки,

Исполняя жребий свой

И кляня свои потёмки,

Лупят в стенку головой!