Мы приходим в этот мир, как боги,

Без сомнений, с олимпийской хитрецой.

Где-то нами не оббитые пороги,

Что расквасят нашу веру и лицо,

И слова предначертаний и пределов,

Оскорбительных параграфов талмуд

Не тревожат наше царственное тело,

И бессмертную нам душу не гнетут.

Мы властители слова и просторов,

Наши истины цветные миражи.

Но не сходим мы с Олимпа в коридоры,

И на очередь за правдой тратим жизнь.

 

Эти клетки, где трепещут наши крылья,

Где не дышится и сердце не стучит,

Эти книжечки с пометками усилья,

Быть богами, презирающими быт,

Эти лживые названия ступенек,

По которым к некрологу торен путь,

И нехватка сострадания и денег,

И всегда, всегда ещё чего-нибудь.

Это все меня так учат пилигримы,

Что с безумной песней по миру идут.

Пациенты прокураторов из Рима

И носители прозрений и простуд.

 

О победе мы печёмся и горюем,

Из веков, как пауки, мы тянем нить.

Но когда вы победите, говорю им,

Вас захочет тоже кто-то победить!

Что поделаешь, - они мне отвечают. -

Если даже безнадёжна наша роль,

Это лучше, чем бессонными ночами

Унизительную пестовать юдоль.

И живут они во мне и в путь торопят,

Что намечен сердцем или богом дан.

И идём, пока идём, мы по Европе

Пилигримы из Эллады в Магадан.