Я безумно боюсь золотистого плена

Ваших медно-змеиных волос,

Я влюблён в Ваше тонкое имя Ирена

И в следы Ваших слёз.

 

Я влюблён в Ваши гордые польские руки,

В это кровь голубых королей,

В эту бледность лица, до восторга, до муки

Обожжённого песней моей.

 

Разве можно забыть эти детские плечи,

Этот горький, заплаканный рот,

И акцент Вашей польской изысканной речи,

И ресниц утомлённых полёт?

 

А крылатые брови? А лоб Беатриче?

А весна в повороте лица?..

О, как трудно любить в этом мире приличий,

А, как больно любить без конца!

 

И бледнеть, и терпеть, и не сметь увлекаться,

И, зажав своё сердце в руке,

Осторожно уйти, навсегда отказаться

И ещё улыбаться в тоске.

 

Не могу, не хочу, наконец - не желаю!

И, приветствуя радостный плен,

Я со сцены Вам сердце, как мячик, бросаю.

Ну, ловите, принцесса Ирен!