От храма ведёт аллея, в кронах её мой дух.

Кажется, я болею, неизлечим недуг,

Болею за тех, кто веру словами затёр до дыр,

Кто видит слепым и серым резкий спектральный мир,

За тех, кто стыдится с нами глаз своих и лица,

За проданных подлецами и за самого подлеца,

За тех, кто легко и рано вызубрил свой маршрут,

Кто к людям идёт с обманом, пряча за спину кнут,

За тех, кто друзьями предан, врагами давно забыт,

Кто знает одни победы, кто весел всегда и сыт,

За тех, кто не видит в слове Бога и суть вещей,

За утонувших в злобе и тщательности речей.

 

Я трачу свои печали, забыв сыновей моих,

На тех, кто всегда молчали, когда унижали их,

Я плачу о благородстве, что в генах сынов Руси

Погибло в крови и скотстве. Я стану Творца просить -

Пусть вспомнит народ усталый, старинной приметы суть,

Что вёрсты дороги старой на новый выводят путь.

Прошу, как всегда, не много, поскольку промыслить смог -

Дорога всегда от Бога, а пыль от людей, сынок.

Дорога идёт от храма, где пел я для светлых душ,

Иду я по ней до хама, я, в здравом уме идущ.

Приходят такие сроки, что нужно пропеть для тех,

Кто чистых гармоний строки считает за чёрный грех.