В сентябре провода, петербургские ночи,

Дождевая вода - создают мне уют.

И приходит беда, иногда и не хочет

Улететь навсегда с журавлями на юг.

 

Ангел мой до утра с тихим дьяволом спорит.

Слов немых детвора в школу речи бежит.

Зрелость - это пора растворяться в просторе,

Поднимать якоря, не считая гроши.

 

А прямое всё лжёт, путь у истин изломан...

По спирали полёт даже время вершит.

И любой поворот -это символ и слово,

Это розовый лёд покорённых вершин.

 

Не парным молоком - кровью пишется повесть.

С жизнью встретясь лицом, остаёшься чуть жив.

Лучше быть дураком на свой риск и на совесть,

Чем прослыть мудрецом за счёт мыслей чужих.

 

На этих пространствах мне жить бы и жить как Царю.

От этих просторов кружится моя голова...

Но русского Бога униженно тихо я благодарю,

Что тати родные на свет и дыхание мне оставляют права.