В летней Греции полдень горяч,

Пахнут мёдом высокие травы.

Только в доме у скульптора - плач,

Только в доме у скульптора - траур.

Причитанья и слёзы вокруг,

Хоть богов выносите из дому.

- Что с тобою случилось, мой друг?

- Галатея уходит к другому!

 

Позабыв про еду и питьё,

Он ваял её нежно и грубо.

Стали тёплыми бёдра её,

Стали алыми белые губы.

Над собою не видя беды,

Жизнь он отдал созданию родному.

Пропадают напрасно труды -

Галатея уходит к другому!

 

Не сиди же - печаль на челе,-

Принимайся, художник, за дело:

Много мрамора есть на земле,

Много женского жаркого тела.

Но пустынно в его мастерской,

Ничего не втолкуешь дурному,-

Он на всё отвечает с тоской:

- Галатея уходит к другому!

 

А у храма растёт виноград,

Красотой поражает природа,

И опять на Олимпе доклад,

Что искусство - оно для народа.

Бродят греки весёлой толпой,

Над Афинами песни и гомон...

А у скульптора - мёртвый запой:

Галатея уходит к другому!