Благодарю тебя, отчизна,

За злую даль благодарю!

Тобою полн, тобой не признан,

Я сам с собою говорю.

И в разговоре каждой ночи

Сама душа не разберёт,

Моё ль безумие бормочет,

Твоя ли музыка растёт...

 

...

 

Прощай же, книга! Для видений

Отсрочки смертной тоже нет.

С колен поднимется Евгений,

Но удаляется поэт.

И всё же слух не может сразу

Расстаться с музыкой, рассказу

Дать замереть... судьба сама

Ещё звенит, и для ума

Внимательного нет границы

Там, где поставил точку я:

Продлённый призрак бытия

Синеет за чертой страницы,

Как завтрашние облака,

И не кончается строка.