Пустая, холодная, жуткая комната.

Захламлена, грязная, очень бездомная.

Уйти - не уйти - кто же мне посоветует?

Одно говорить, а другое - ответствовать.

Одно говорить, а другое - прочувствовать,

Как трудно, как мерзко за жизнь врачу совать.

Когда тяжело, то не надо подробностей.

И слышится иноходь скорая, дробная.

По снегу холодному снова непонятый

Бреду чистокровною, лучше, чем понею.

И хочется крикнуть: "За что же? Что сделал я?"

Да рот забивает метель, вьюга белая.

 

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

 

Я знаю: за то, что хотел по-хорошему,

За то, что поверил вдруг в мир огорошенный,

За то, что любовь не считал подаянием,

За то, что себе не искал оправдания,

За то, что горел не дровами, а свечкою,

Что многое знал, хоть и не был предтечею, -

За всё это жуткая, грязная комната,

Пустая, холодная, очень бездомная.

 

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!

 

Осколки посуды несбывшимся праздником,

И ноты, как чёртики, пляшут, проказники,

В глазах, обведённых кругами бессонными.

И пропасть, и пропасть, и пропасть бездонная...

 

Кровь от лица.

Сердце в рубцах.

Но надо стоять до конца!