И сейчас лежат прокрусты

По обочинам искусства,

Рвут, ломают кости с хрустом

музам.

Обессилевшим в дороге

Обрубают руки-ноги,

Потому что ложе многим

узко.

Чтоб прокрустам было просто,

Одного должны быть роста,

Подходящего по ГОСТу,

все мы.

Чуть длиннее, чуть короче -

Мало ли, что муза хочет,

И молчит Олимп, и боги

немы.

 

И Талия завалена, и Грациям остаться бы в веках...

Не вынеся позора,

Скончалась Терпсихора

В засаленных прокрустовых руках.

 

Ждут они зимой и летом

В ямах, в рытвинах, в кюветах,

Коль пошёл тропою этой -

в ложе.

Как на воинских парадах -

Сила есть, ума не надо -

Друг на друга станут все

похожи.

И стенают у обочин

Сотни тактов, тонны строчек

И не ставшие короче

мысли.

А лиходей со смеха стонет,

Поплевав себе в ладони,

Потирает их вовек

и присно.

 

Эвтерпа муки терпит,

и Клио крик тоскливый душит страх.

Взбирается на сцену

Хромая Мельпомена

С застывшими слезами

на глазах.

 

Как прокрустов одолеть им -

Не сломаешь обух плетью,

В песне строчки нет, в балете -

акта.

Вопли, ужас, горе, стоны,

И взывают к Аполлону

Музы ночью, чтобы выжить

как-то.

Эрато виновато, спустившись с ложа,

смотрит на людей.

Не поместились стопы,

И рубят Каллиопу -

Был сыном ей прославленный Орфей.